Expiration

Cher Inconnu,

 

Je t’attends. A l’ombre d’un bienfaiteur de pierre, je regarde le soleil sur les cheveux des passantes, et je n’ai pas peur d’avoir mal aux yeux. Aujourd’hui c’est moi qui brille. Je suis la plus belle et le monde est aveugle, car je sais que tu viendras. Les aiguilles du clocher indiquent la direction d’où tu surgiras, un sourire en liberté.

En ce moment, il est midi. Pourrais-tu venir du ciel ? En montgolfière, par exemple. Oui. C’est possible. Tu es forcément romantique, et un peu fou. Tu m’emmèneras ? j’ai mis une robe rouge, exprès. Ça ferait très joli, une robe rouge dans le ciel, au dessus de la mer. Je jetterai mes chaussures dans le vague, et il n’y aura aucun bruit. Le silence.

Tu liras le silence dans mes yeux. La plénitude du présent, cette recherche insensée, fleurira sur mon visage.

Nous n’aurons plus de corps. Nous serons trop vivants pour ça. Trop légers.

Nos corps seront ailleurs, très loin en bas, posés à même la planète, et ils seront probablement en train de faire l’amour, de se découvrir violemment et passionnément, avec rage, bonheur et appétit.

J’ai faim, et un lampadaire s’allume. Désormais, les aiguilles du clocher m’accusent de quelque chose. Orange et silencieuse, je me sens creuse, mais pas coupable : c’est la vie qui trompe les rêves, pas les femmes.

Je ne suis pas encore morte. Pas encore.